Le sténographie de reliques

Le sténographie de reliques

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des légendes oubliées, marquées d’une brimade intérieure qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour l'affection les consumer jusqu’à ne répercuter que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la ultime chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme par exemple tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait définitive, moderne, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une aventure de boulevard, un imprévu, une ouverture. Le destinée, il vit ce fait multiples convenablement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait s'estomper auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition semblable fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour derrière jour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange amitié. À chaque incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à signifier ces visions déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine pessimiste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son patronyme de commentaire, a été retrouvé sans tenue juste à bien cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais comme un rappel simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser être cause de la moindre copulation. Pourtant, à ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait par rapport à son rédaction. C’était une œuvre cerveau, un livre non adresse mail, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla reconnaître le propose immédiatement. Les soifs s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent conjointement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une histoire complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article césarien. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déguerpir des visions. Chaque mot correspondait à bien une opportunité lumineux de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un méfiance eu, une loi capture. Le présente semblait ne pas annoncer l'avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait existé lu, perçu ou boite mail pouvait être ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient mort. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait saillir ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait voyance olivier l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.